EGAS MONIZ, UM "BLUFF"

Em século e pico, o génio nacional arrecadou um Nobel e meio. Inteiriço e completo é o de Saramago. O meio resultou do prémio dividido entre o vencedor português e um fisiologista suíço. O nosso chamava-se António Caetano de Abreu Freire. Assim o registaram de nome completo. Isso de Egas Moniz foi a alcunha que o neurologista colou com cuspo ao apelido, para convencer o populacho de que descendia em linha directa do aio de D. Afonso Henriques.

É de andar aos tombos a justificação genealógica que apresenta em A Nossa Casa. Qualquer genealogista só de fim-de-semana, meia hora de leitura após o almoço dominical, se rirá a bandeiras despregadas das pretensões fidalgas do facultativo.   

A tese mais verosímil adianta que o homem, quando estudante, fez no Teatro Académico de Coimbra o papel de Egas Moniz. Deram os colegas a chamar-lhe Egas Moniz. Ele gostou e adoptou-o, chamou-lhe um figo e pôs-se a imaginar uma linhagem varonil que vinha, pelos séculos fora, de Entre-Douro-e-Minho até à freguesia de Avanca.
Como é costume em Portugal, foi tentado pela política. Durante a Grande Guerra exerceu de Embaixador em Espanha, o destino mais seguro para o falso neto de Egas Moniz. Foi bem recebido. Nem precisou de se apresentar descalço e de corda ao pescoço.    

Pioneiro da sexologia lusitana, editou A Vida Sexual, livrinho pedagógico e recomendável onde aplica à intimidade de homens e mulheres o que observava nos bovinos da Beira Litoral. E como um mal nunca vem só, inventou a leucotomia, técnica bárbara que a ele lhe deu fama e aos doentes sofrimento e morte. Quando, em 1949, recebeu a metade do prémio já estava paralítico, de cinco tiros que levara de um paciente que discordaria decerto do júri sueco quanto ao valor daqueles métodos curativos.   

Conta Tomás de Figueiredo, então notário em Estarreja, que aí por meados da década de 40 do século passado se entreviu com o Abreu Freire, que pretendia um documento oficial, que por páginas e páginas minutara, num estilo calisto e medíocre. Acrescentava Tomás que lhe ficou do neurologista a maior figuração que é possível da vaidade feita carne. E antes do meio Nobel! Pretendia ele lavrar um testamento, mas propunha condições impossíveis à luz do Direito e do bom senso. Deixava de raiz, e a herdeira podia assim vender ou gerir como quisesse, mas por morte dela a herança teria aplicações que impunha, destinando cadeira por cadeira, caco por caco.

A casa ficaria para museu. E regulamentava o museu, o seu funcionamento, os horários, o preço dos bilhetes. Diz Tomás de Figueiredo que não fez tal testamento, por nulo, mas houve quem o fizesse, vergado pela autoridade, de rabinho entre as pernas.

Mais tarde, já inchado pela meia dose de Nobel, promove ele, até por cartas, que em Avanca lhe alcem um monumento. E lá ficou ele todo, inteiro e majestático, na Quinta do Marinheiro — o porte altivo, a cabeça de bronze, o capachinho. Um dos grandes bluffs da cultura portuguesa.